fröhlich unterm Weichselbaum.
Ihre Liebeslieder klagen, wehmutsvoll,
fast wie im Traum.
Dann erscheint die Märzen-Eule
mit Segelohren, Mätressenblick.
Bauchgepunkelt, kess und schelmisch
und mit einem Rundum-Blick,
kannst du deinen Hals verdrehen,
deinen eigenen Rücken sehen.
Und mit deinen Superohren hörst
du noch die Flöhe husten,
drum hast du den März erkoren,
auch wenn da noch Stürme pusten.
Du singst keine Liebeslieder,
und dein Timbre ist Geschrei.
Siehst aus wie ein Trickbetrüger,
deshalb bist du vogelfrei.
